Interlude – Por Marjorie Batista Pedroso

Dezembro 23, 2007 in Interlude
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Eu saí correndo. Não agüentaria mais ficar lá, vendo tudo aquilo. Era torturante, eu me sentia como se cada segundo fosse um punhal cravado direto no meu peito.
Eu não tinha olhado para ninguém, sentia muitos abraços, algumas palavras de consolo, mas tudo só me fazia chorar mais, mais e mais. Não eram mais os abraços dele, não mais as palavras dele. Isso nunca mais voltaria.
Estava desesperada. As lágrimas não deixavam de escorrer pela minha face e eu nem estava mais prestando atenção aonde ia, estava deixando minhas pernas me guiarem. Quando me dei conta, estava no meu apartamento – nosso apartamento –, tínhamos sido tão felizes lá. Sobre o criado mudo do quarto, uma foto nossa, ambos sorrindo. Já ao lado dela estava o que eu estava procurando. Segurei o objeto e fui para a sacada, era o lugar onde ele mais gostava de ficar, escrevendo suas músicas.
Encontrei lá seu caderno, folheei. As músicas dele, a letra dele, o cheiro dele. Acabara tão rápido, o telefone ainda permanecia sobre a cama, onde eu deixara quando me chamaram com urgência ao hospital.
Na sacada, uma cadeira e uma escrivaninha, a escrivaninha dele. Eu me sentei, relembrando as vezes em que aquela cadeira estava ocupada por ele, o sorriso que ele dava ao me ver. Isso torturava demais. Olhei para a lua, ele gostava de ficar olhando para a lua. Foi então que dirigi o estilete ao meu pulso.
Eu clamei aos santos por um interlúdio na dor. Mas eles estavam ocupados demais para me ouvir. Clamei.